Chico e Gloria – Tunapuicito

I

When Francisco Obando past away everybody in Tunapuicito, his hometown, were coming to give him a heartfelt goodbye. The attendees at the wake gathered in front of his small house under the pressure of a coast in summer and the warm weather.

He was also known as “Chico e Gloria”, which stands for Francisco, son of Gloria, a woman of strong character with whom he lived his last years.

Chico was “Chévere”, a popular guy because of his jovial and jocular personality, his helpful attitude. He and his mix of mischief and kindness, his sweet manners to break the ice when meeting new people.

A handsome boy, his life was simple but full of satisfaction. He never needed the luxury to live quiet, enjoying the love of his relatives and neighbors. A cheerful soul with oriental rhythm, he had the music in the blood as his father. Chico loved to play “El Cuatro y la Mandolina”, to sing Joropo and meet with friends, dancing and drinking schnapps to the rhythm of a drum.

Chico’s childhood was over there in the fifties, among thatched roofs, mud walls, and clay floors. Few children wore shoes at that time. Early in the morning, they felt the cold of the soil in their feets while crossing the living room, looking for their mothers who made coffee and cooked “La Arepa” in “El Fogón”, a wood stove. By the time, Tunapuicito was just a hamlet near the Caribbean sea, surrounded by tropical forest and plantations of Cacao, Banana and Yuca, a settlement among small mountains and rivers. All these began to change with the oil boom in the sixties when the people from rural areas as Tunapuicito massively started to immigrate to the big cities, looking for prosperity.

But the big cities were full of false promises. In Venezuela as in every country in America Latina, politics was under the control of myopic and illiterate men who just had one tactic: the embezzlement. The abuse of power, the traffic of influences and the illegal practices in public offices were to the order of the day. Under these circumstances, the crowd coming from the countryside was systematically marginalized by a bourgeoisie focused on self-interest. The misery of farmer sites was strongly reproduced in the big cities, not in the form of isolated hamlets far away from national wealth distribution but in the form of slum development in the periphery, marginalized zones of widespread poverty.

Chico arrived in Caracas in 1962 at the age of nineteen. As every immigrant, he was excited, full of illusions. He rented a small room for singles in San Isidro Street, Alta Vista, a slum west of the city. There he got involved with the lacerating reality. He had a hard time at first, but Chico managed to seize the time. He worked as a shoemaker at the beginning, but soon after he got a better job as a bank teller at The National Telephone Corporation.

Nevertheless, what made Chico an exceptional guy was his intelligence and creativity. He also studied electrical communications on his own, using distance education brochures. He was even capable of making his own radio, using a box of wood. He loved to read and was passionate about history, geography, sport and music. Just as Chico listened to the music of Gualberto Ibarreto, Alfredo Sadel, Héctor Lavoe or Alí Primera, he also listened to The Beatles, Gheorghe Zamfir, James Last y Richard Clayderman, in a time when very few latin people listened to that kind of Anglo Saxon music. That’s why people in the neighborhood started to call him The Rocker.

In 1967 he met Eumelia Moreno, a beautiful brunette who worked as a secretary for The Justice Department. She was also an immigrant born in El Tigre, another small rural city from west the country. He married her that same year and built his own house down the hill in the same slum. There, they had three children, Adriana, Liliana and Larry. The money they both earned was never enough, so they were constantly looking for other ways of making ends meet. When their eldest son was nine years old they decided to sell beer clandestinely.

II

Those who wanted to sell beer illegally had to buy a lot of it before 5 am to avoid the police supervision. The truck arrived every Tuesday at 4 am. Eumelia forced Larry to wake up at that hour to help his father carrying the boxes with 24 empty beer bottles, through the 130 steps staircase up to the top of the hill. After that, they had to walk a dark street of about 500 meters long until they could reach the local of The Portugues, where the beer supply truck usually parked.

The child stood reluctantly in the middle of a delicious dream when the dawn was cold and intimidating. Obligated, the child dressed old clothes as to sweat the fat drop. He loaded a beer box on his right shoulder and followed his father toward the staircase which looked threatening at that time of the day. The assailants were always on the lookout.

Chico was a strong man. He could carry two beer boxes on his right shoulder and one more hanging on his left hand. The everlasting climb was exhausting. The hovels were pending at every side of the hill as ugly plants invading a tree to its suffocation. The child, scared of every corner, struggled not to be left behind. The silence of the darkness was only interrupted by the jingle of the empty bottles.

Once Chico had bought the beer, Larry had to take care of the merchandise while his father carried back the boxes one by one because they were too heavy. The boy tried to stay calm, but it was inevitably to be nervous. In the seventies, it started an escalation of violence among young people in the slums of Caracas. Everybody had access to fire guns and this added to the poorness, the lack of education and job opportunities would take the city to be considered one of the most dangerous capitals in the continent.

But Eumelia and Chico never gave up. They worked hard in spite of the social decline and managed to provide to their children the spirit, the education and the economic support to overcome misery and moral perversion, which invaded and suffocated the society as those ugly plants did with a tree.

When they finally took into the house the last beer box, father and son rested on the living room floor with battered shoulders and tired legs. Sweats, they used to talk a little while. One day Chico perceived resignation in his son’s eyes, so he invited the child to see El Ávila, the mountain in front of the house. They came into the balcony. Then the man put his left hand on the boy’s shoulders and pinpointed a bright silver light coming from a lighthouse in the top of the mountain. Chico told his boy that the beautiful light that vanquished the darkness at dawn was their destiny. Thus, he must never ever doubt himself. The little one understood the message: “If you are sure of what you deserve, do not let the shortcomings of the moment distract you”.

III

 

Eumelia had also a particular personality. She was shide at the beginning of her marriage next to that charismatic man. Her upbringing was tough, marked by the discipline of her mother, a woman accustomed to hard living. But soon after, Eumelia became an extroverted woman and a demanding wife. This last was inconvenient for Chico, accustomed to the freedom of a party guy.

Three old women accompanied the dead man who laid motionless in his coffin in the middle of the small living room. Meanwhile, the revelry prevailed in the outskirts of the Chico’s home. So are the wakes in this hot lands. People just don’t know how to stay quiet. Instead of sadness, the big fellows seize the opportunity to tell stories about the deceased. They laugh and scream. They play cards and drink Ron. In his face, the corpse seemed to lament for not being able to enjoy that burst of laughing and gossip of which he had so often been the main protagonist. Among many anecdotes, they told the occasion when Chico ran away from his wife to go to a party with his friends in town. None like that to brighten the moment.

Granny Gloria lived alone and twice a year “Los Obando”, mom and dad with their children came to Tunapuicito to visit her. During one of these visits in 1973, a big party would be celebrated in Choro Choro, a hamlet located upstream deep in the wooded mountain. Chico, a mischievous man, really wanted to relive his old days as a single man, thus he tried to trick his wife and just attend the party as a horse with no rein. And so he did. He told Eumelia he would be playing dominó with his friends. Meanwhile, she stayed home, bored, dealing with the imps.

In a small town, a lie does not last long. This one lasted less than two hours. About ten o’clock at night a woman who passed by Dona Gloria’s house told Eumelia that she had just seen Chico crossing the river towards Choro Choro with a numerous group of people. Outraged but excited, Eumelia ran to Mildred, her best friend in town, and asked her going together to catch the liar with his hands in the mass, while grandma could take care of the little ones.

Mildred, a temper woman, got excited immediately with the idea of going to the party that was on everyone’s lips. But she first warned Eumelia about the distance, the darkness, and loneliness of the forest. In fact, Chico’s wife had never gone beyond the village limits, much less at night. Regardless of the warns, she steeled herself and both women rushed out to the party after dressing fashionably.

“La luna está clarita” (the moon is clear), Mildred said loudly when both women left the town lights behind. As they advanced, the tall trees covered the sky and Eumelia felt a lump in her throat. They only heard the sound of crickets, toads and flowing water. Mildred did not stop talking. It was her tactic to dispel fears. Eumelia was surprised when her companion asked her to take off her shoes. The road to Choro Choro crossed the river bed several times like a huge Anaconda spirally wound around a giant trunk.

It was just a creek. It barely covered a little above the ankles but had many stones. Both women walked for half an hour until they became accustomed to the darkness among cocoa plantations, mango trees and the smell of wet earth. When the thicket allowed it, Eumelia stared in amazement at the starry sky. She had never seen the Orion Belt and the false luster of artificial satellites so clearly.

Upon arriving at her destination Chico’s wife, who no longer felt anger or any discomfort, found about ten rural houses built on the river bank. The scene looked alike those wild-west movies and its scandalous cowboys but deep in the jungle rather than desert; donkeys rather than horses.

The din came from the lounge-bar where the event was held. Numerous men and women drank and chatted at the entrance. Inside, a crowd danced frantically to the rhythm of Joropo, Vallenato, Merengue, Salsa Brava and any Latin music under the influence of the Caribbean countries.

Chico’s face turned pale when his wife came to the dance floor and found him sweaty, dancing with another woman a song by Los Corraleros de Majagual. But Eumelia did not want to ruin her own opportunity to have fun, so she pretended to be furious when she was actually fascinated. After reproaching him for not having invited her, she took her husband by the arm and they danced until dawn. Without a doubt, it is difficult for their relatives and friends to imagine a happier moment for the couple.

IV

Chico also cooked tasty. Over there in 2012, Miguelitza, Larry’s wife, had the opportunity to check it out when she finally met him in person. She loved his Chicken Stew and considered Francisco’s Arepas a masterpiece of gastronomy. However, his specialty was “El Sancocho de Pescado” (A Fish Soup). If Lázaro had tasted Chico’s Sancocho, he would not have needed Jesus to get him up from the dead.

Good men like Chico never die. These people, their love, happy spirit and wisdom, their intangible heritage, are engraved in the heart of their children and those who had the privilege of knowing them. Chico was buried in his dear native town, just as he asked. His wife and children were at his side to the end.

A picture of Francisco wearing a watchman uniform, his last job, accompanies his son at his desk every morning. Every day he gets up at 4 am to read or write, since the days he was carrying the beer with his father. Chico’s daughters, his favorites, always talk about his multifaceted character and his endless stories.

Meantime, Tunapuicito is no longer the same. Its culture has transformed. Actually, it is disappearing. The towns of yesteryear, islands of wonderful fantasy for visitors from the city, are integrated without any planning into urban conglomerates that grow out of control. Today’s children don’t have the privilege of playing with wooden cars under the rain, with “trompos” (spins) and toads. Happy, free, the children played in the waters of the river protected by the greatness of a vegetable sea and the song of the birds as “La Guacharaca”.

Nowadays, Chico takes care of his grandchildren from the high peaks. Victoria, Alejandro, and Dorian are as good-looking and so mischievous as their Grandpa.

Spanish Version: Chico de Gloria

ANTERIOR: El Fogón de mi abuela – Tunapuicito

Escrito por: Larry Obando – Educational Content Writer

Actualmente vive en Guayaquil, Ecuador – telf. 0998524011

whatsapp: +593998524011

dademuchconnection@gmail.com

Chico de Gloria – Tunapuicito

I

Cuando Francisco Obando murió, todos en Tunapuicito, su pueblo natal, fueron a darle una sentida despedida. Los asistentes al funeral formaron un tumulto en el portal de la pequeña casa del difunto, bajo el calor salado de la costa en verano.

También fue conocido como Chico’e Gloria, porque su madre fue Gloria Obando, mujer de fuerte carácter con quien Chico vivió sus últimos años.

Chico era Chévere, un hombre popular por su carácter jovial y jocoso, su bondad para el servicio, su elegancia mezclada con dulzura, su sabiduría y facilidad para romper el hielo cuando conocía a las personas.

Apuesto y simpático, su vida fue simple, pero llena de satisfacción. Nunca necesitó del dinero para vivir tranquilo y contar con el amor de su familia y vecinos. Alma alegre y de ritmo tan oriental, llevaba en la sangre la música, como su padre. A Chico le encantaba tocar el cuatro, la mandolina y cantar joropo oriental, reunirse con los amigos, bailar y tomar aguardiente al ritmo de la tambora.

La infancia de Chico fue por allá por los años 50, transcurrió entre techos de paja, paredes de bahareque y pisos de arcilla. Los niños de entonces poco usaban calzado. Bien temprano sus pies sentían el frío de la tierra al cruzar el patio para llegar al fogón donde con leña las mujeres hacían café, cocinaban la arepa y el casabe. Tunapuicito era apenas un caserío muy cerca del mar caribe, rodeado de conucos y ríos, montañas de baja estatura cubiertas de espesa selva tropical, plantaciones de banana, cacao y yuca. Toda esta realidad comenzó a cambiar vertiginosamente con el boom petrolero de los años 60, cuando la población de las zonas rurales comenzó a emigrar masivamente a las grandes ciudades en busca de prosperidad.

Pero las grandes ciudades sólo estaban llenas de falsas promesas. En Venezuela, al igual que en toda América Latina, la política se ha desarrollado bajo la perversidad de políticos miopes e iletrados, con una única táctica: el peculado. El abuso de poder, el tráfico de influencias y las prácticas ilegales en cargos públicos han estado siempre a la orden del día. En este escenario, la multitud que llegaba a la capital desde el campo fue sistemáticamente marginada por una burguesía centrada en su propio interés. La miseria del campo se reprodujo con mayor fuerza en las grandes ciudades, ya no en la forma de pueblo aislado y alejado de la distribución de riquezas nacionales, sino en la conformación de barrios bajos en la periferia, zonas marginales de pobreza generalizada.

Chico llegó a Caracas en 1962, a la edad de 19 años. Lleno de ilusiones como cualquier otro inmigrante, logró alquilar una pequeña habitación para solteros en la calle San Isidro de Alta Vista, barriada del oeste. Allí entró en contacto con aquella realidad lacerante. Sus primeros años fueron difíciles, pero a pesar de las vicisitudes, Chico supo aprovechar el tiempo.

En 15 años trabajó primero como zapatero y luego logró encontrar un mejor trabajo como cajero en una agencia de la Corporación Nacional de Teléfonos. Sin embargo, lo que hacía de Chico un hombre excepcional era su inteligencia y creatividad. Se inició en la ingeniería eléctrica utilizando folletos de educación a distancia. Hasta logró construir su propia radio que luego insertó en una caja de madera. Leía mucho. Era un hombre apasionado por la historia, la geografía, el deporte y la música. Sabía el nombre de las capitales de todo el mundo y su ubicación. Así como Chico escuchaba música de Gualberto Ibarreto, Alfredo Sadel, Héctor Lavoe o Alí Primera, también escuchaba a los Beatles, a Gheorghe Zamfir, James Last y Richard Clayderman, en una época donde pocos latinos escuchaban música anglosajona. Por ello en el barrio le decían el rockero.

En 1967 conoció a Eumelia Moreno, hermosa morena que trabajaba como secretaria del Ministerio de Justicia, también inmigrante como él, nacida en El Tigre, otro pueblito rural del oriente venezolano. Con ella contrajo matrimonio ese mismo año. Aprendiendo albañilería en el camino, Chico pudo construir su propia casa de bloques rojos en la misma calle, un poco más abajo a las orillas del cerro. Allí tuvieron tres hijos, Adriana, Liliana y Larry. El dinero que ambos ganaban en el trabajo formal nunca alcanzaba, así que se vieron obligados a buscar constantemente otros medios de sustento. Cuando su hijo mayor cumplió los nueve años, decidieron vender cerveza clandestinamente.

II

 

Aquellos que compraban cerveza en grandes cantidades sin permiso para luego re-venderla, debían hacerlo antes de las cinco de la mañana para evitar a la policía. El camión de cerveza llegaba a la zona alta del barrio a las cuatro de la madrugada, así que Eumelia levantaba a Larry a esa hora para que ayudara a su papá a cargar las cajas con botellas de cerveza vacías, a través de los 130 escalones cuesta arriba, para luego andar a través de una calle oscura, de unos 500 mts, hasta llegar al local de los portugueses donde se estacionaba el camión surtidor.

El niño se paraba de mala gana en medio de un sueño delicioso y un amanecer frío e intimidante. Obligado, se vestía con ropa vieja para sudar la gota gorda. Tomaba por uno de sus bordes la caja azul con 24 botellas y se marchaba detrás de su padre hacia las escaleras que, a esas horas, estaban llenas de peligro. Los asaltantes siempre estaban al acecho.

Chico era un hombre fuerte. Se montaba al hombro derecho dos cajas y llevaba una colgando en la mano contraria. La sempiterna subida era extenuante. Los ranchos se sucedían lado a lado, colgando del cerro como feas plantas que invaden un árbol hasta asfixiarlo. El niño, temeroso de cada esquina, luchaba por no quedarse atrás, sólo el tintineo de las botellas interrumpía el silencio nocturno.

Una vez comprada la cerveza, Larry debía cuidar la mercancía mientras Chico bajaba caja por caja debido a que pesaban más cuando las botellas tenían cerveza. El pequeño procuraba no asustarse, pero era inevitable. La fama de barrio peligroso no estaba alejada de la realidad. En los años setenta inició una escalada de violencia en los barrios marginales, la juventud de estos sectores tuvo acceso libre a todo tipo de armas de fuego lo que, aunado a la miseria, la falta de educación y de oportunidades de trabajo, llevaría a la ciudad a convertirse en una de las más inseguras del mundo.

Pero Chico y Eumelia nunca se rindieron a pesar de la decadencia social, y lograron brindar a sus hijos el carácter, la educación y el sustento necesarios para salir adelante, para no conformarse con el camino fácil de la degradación social y moral que poco a poco fue iba invadiendo a la ciudad, como aquellos feos ranchos al árbol de la vida hasta sofocarlo.

Cuando por fin habían logrado bajar la última caja, padre e hijo se sentaban en la sala de su ranchito, sudados y cansados, con los hombros y las manos maltratadas. Un día, Chico quiso animar a su hijo quien lucía abatido. Lo llevó al balcón. Colocó su mano izquierda en el hombro del niño y con la derecha señaló una luz plateada de un faro en lo alto de la montaña conocida como El Ávila. Le dijo al niño que aquella hermosa luz que vencía la oscuridad en la madrugada era su destino. Que nunca jamás dudara de sí mismo. El niño entendió el mensaje: “Si estás seguro de lo que mereces, no permitas que las carencias del momento te distraigan”.

III

 

Eumelia también tenía un temperamento particular. Al principio de su matrimonio fue una mujer tímida al lado de aquel hombre tan carismático. Su crianza estuvo regida por la disciplina impuesta por su madre, Guicha, una mujer endurecida por una vida dura y limitada. Pero pronto Eumelia logró liberarse de todo complejo y llegó a ser una mujer alegre, extrovertida y esposa exigente, un inconveniente para Chico, acostumbrado a la libertad y la aventura con sus amigos.

Conversando o rezando en voz baja, tres ancianas acompañaban al muerto quien yacía inmóvil en su urna en medio de la pequeña sala. Mientras, en las afueras de la casa reinaba la algarabía. En su rostro, el cadáver parecía lamentarse por no poder disfrutar de aquella charla, las risas y el chisme del cual tantas veces había sido protagonista principal. Porque así son los velorios en estas tierras calientes, la gente no sabe guardar silencio y, en vez de tristeza, los grandes amigos, y los no tan amigos, aprovechan la ocasión para narrar anécdotas jocosas del fallecido, mientras juegan cartas y beben ron. Entre tantas, cuentan aquella ocasión en que Chico se escapó de su esposa para ir con sus amigos de pueblo a una fiesta. Ninguna como esa para alegrar el momento.

La abuelita Gloria vivía sola y una o dos veces al año los Obando, madre, padre e hijos, venían a Tunapuicito a visitarla. Durante una de estas visitas en 1973, se celebraría una gran fiesta en Choro Choro, un caserío localizado río arriba en lo profundo de la montaña boscosa. Chico, quien era un hombre pícaro, tenía muchas ganas de revivir sus viejos tiempos de hombre soltero, así que quiso engañar a Eumelia y asistir al jolgorio como caballo sin rienda. Y así lo hizo. Le dijo a su mujer que esa noche iría a casa de un amigo a jugar un rato dominó. Mientras, ella se quedó en casa, aburrida, lidiando con los diablillos.

En pueblo chiquito una mentira no dura mucho. Esta no duró ni dos horas. Cerca de las diez de la noche una mujer que pasaba por frente de la casa de doña Gloria le contó a Eumelia que había visto hacía poco a Chico cruzando el río rumbo a Choro Choro con un grupo numeroso de personas. Indignada pero emocionada, Eumelia corrió a casa de Mildred, su mejor amiga en el pueblo, y le pidió que la acompañara para atrapar al mentiroso con las manos en la masa, mientras la abuela cuidaba de los pequeños.

Mildred, mujer de baja estatura, carácter atravesao y de armas a tomar, se entusiasmó de inmediato con el hecho de poder ir a la fiesta que andaba en boca de todos, no sin antes advertirle a Eumelia sobre la distancia, la oscuridad y soledad del bosque. De hecho, la esposa de Chico nunca había ido más allá de los límites del pueblo, mucho menos de noche. Pero se armó de valor y ambas mujeres salieron apuradas rumbo al baile, luego de adornarse con ropa de moda.

“La luna está clarita”, dijo Mildred en voz alta cuando ambas mujeres dejaron atrás las luces del pueblo. A medida que avanzaban, los altos árboles taparon el cielo y Eumelia sintió un nudo en la garganta. Sólo escuchaban el sonido de grillos, sapos y agua fluyendo. Mildred no paraba de hablar. Esta era su táctica para disipar temores. Eumelia se sorprendió cuando su compañera le pidió que se quitara los zapatos. El camino cruzaba varias veces el cauce del río como una enorme anaconda enrollada alrededor de un tronco gigante.

Afortunadamente, el río no era profundo, apenas cubría un poco más arriba de los tobillos, pero tenía muchas piedras. Ambas mujeres caminaron por media hora hasta habituarse a la oscuridad entre plantaciones de cacao, matas de mango y olor a tierra mojada. Cuando la espesura se lo permitía, Eumelia contemplaba estupefacta el cielo estrellado; jamás había contemplado con tanta claridad el Cinturón de Orión o el brillo falso de los satélites artificiales.

Al llegar a su destino, la esposa de Francisco, que ya no sentía ira ni molestia alguna, sólo ganas de bailar, se encontró con unas 10 casas rurales construidas a orillas del río. La escena era semejante a aquellas de las películas del viejo oeste y sus vaqueros escandalosos, pero en vez de desierto, selva; en vez de caballos, burros.

El estrépito provenía del salón-bar donde se celebraba el evento. Numerosos hombres y mujeres bebían y charlaban en la entrada. Dentro, una multitud bailaba en la sala, frenéticamente, al ritmo de Joropo, Vallenato, Merengue, Salsa Brava y cuanta música latina de moda llegase a estas costas bajo la influencia de los países del mar caribe.

Chico se puso pálido cuando su mujer lo sorprendió completamente sudado mientras bailaba con otra mujer una canción de Los Corraleros de Majagual. Pero Eumelia no quería arruinar su propia oportunidad para divertirse, así que fingió estar furiosa cuando en realidad estaba fascinada. Luego de reprocharle enérgicamente por no haberla invitado, tomó a su marido del brazo y bailaron hasta el amanecer. Sin duda, es difícil para sus familiares y amigos imaginar un momento más feliz para la pareja.

IV

Chico también cocinaba sabroso. Miguelitza, la esposa de Larry, pudo comprobarlo por allá por el año 2012 cuando finalmente lo conoció en persona. Ella adoraba su Pollo Guisado, y consideraba Las Arepas que hacía Francisco una obra maestra de gastronomía. Sin embargo, su especialidad era el Sancocho de Pescado. Si Lázaro hubiese probado el Sancocho’e Chico, no hubiese necesitado de Jesús para levantarse de entre los muertos.

Los hombres buenos como Chico nunca mueren . Esas personas, su amor, su espíritu alegre y sabio, su patrimonio intangible, quedan grabadas en el corazón de sus hijos y de aquellos que tuvieron la dicha de compartir con ellos y conocerles profundamente. Chico pidió ser enterrado en su pueblo natal. Sus seres queridos cumplieron su último deseo. A su sepelio asistieron personas de todas partes. Fue enterrado una mañana calurosa y brillante, al lado de su madre. Su esposa e hijos estuvieron a su lado hasta el último instante.

Una foto de Chico, siempre galante, vistiendo un uniforme de vigilante, su último trabajo, acompaña a su hijo en su escritorio cada mañana. Todos los días se levanta a las 4 de la mañana a leer o escribir, desde los días en que cargaba cerveza con su padre. Sus hijas, que eran sus favoritas, nunca paran de recordar su carácter multifacético y de narrar sus historias infinitas.

Mientras, Tunapuicito ya no es lo mismo. Su cultura se ha transformado. En realidad desaparece. Los pueblitos de antaño, islas de maravillosa fantasía para los visitantes provenientes de la ciudad, se integran sin ninguna planificación a conglomerados urbanos que crecen sin parar. Ya los niños de hoy no tienen el privilegio de jugar con carritos de madera bajo la lluvia, con trompos y sapos. Felices, libres, los chamos de antes se bañaban en las aguas del río, protegidos por la grandeza de un mar vegetal y el canto de la Guacharaca.

Hoy en día, Chico cuida a sus nietos desde las altas cumbres. Victoria, Alejandro y Dorian son tan apuestos y traviesos como su abuelo.

ANTERIOR: El Fogón de mi abuela – Tunapuicito

Versión en Inglés: Chico e Gloria … Chico de Gloria

Escrito por: Larry Obando – Educational Content Writer

Actualmente vive en Guayaquil, Ecuador – telf. 0998524011

whatsapp: +593998524011

dademuchconnection@gmail.com

Concepto de Destino Turístico

El concepto de Destino Turístico está determinado por varios enfoques. Desde aquellos con una tradicional óptica objetiva hasta aquellos cuya aproximación contempla la experiencia subjetiva del turista.

La Organización Mundial del Turismo OMT considera al destino turístico como el “lugar hacia donde tiene que desplazarse la demanda para consumir el producto turístico” (1998). Siguiendo esta perspectiva enfocada en la zona geográfica que delimita la oferta, Bull (1994) define el destino turístico como “ciudad, región o país hacia el que se dirigen los visitantes, teniéndolo como su principal objetivo”.

Más centrada en la oferta, nos encontramos con la definición de Hu y Ritchie (1993), quienes interpretan al destino turístico como “un paquete de facilidades y servicios turísticos que está compuesto por múltiples atributos que de forma conjunta determinan su atractivo ”. En la misma línea, Cooper et al. (1993) manifiesta que el destino turístico es  “la concentración de instalaciones y servicios diseñados para satisfacer las necesidades de los turistas”. Bajo esta visión, de acuerdo con Molina (2002), el destino turístico está compuesto por los recursos del mismo (naturales, arquitectónicos y soporte físico, entre otros) y su oferta como tal (entretenimiento, eventos, gastronomía, etc.).

Considerando al destino como una marca, Ruiz, Olarte e Iglesias (1999) señalan que el destino turístico es “una agrupación multiactividad que compite sobre la base de una estrategia de cooperación espacial, ofertando productos turísticos integrados que resulta evaluada y juzgada por el turista potencial”.

Brindando mayor relevancia a la experiencia personal del turista, aportando al concepto de destino turístico un componente subjetivo enriquecedor, Bigné, Font y Andreu (2000) definen al mismo como “combinaciones de productos turísticos que ofrecen una experiencia integrada a los turistas”. Así mismo, Murphy, Pritchard y Smith (2000) consideran el destino turístico como una auténtica “amalgama de productos individuales y oportunidades que se combinan para formar una experiencia total dentro del área visitada por el turista”. Por su parte, Gunn (2002) manifiesta que el destino es una “experiencia compleja que resulta de un proceso donde los turistas usan múltiples servicios turísticos durante el curso de sus visitas”.

Mannell e Iso-Ahola (1987) destacan la importancia de desarrollar un marco conceptual para el destino turístico, basándose en el conjunto de vivencias y experiencias que el individuo es capaz de aglutinar durante su visita a un sitio determinado. La experiencia global (objetiva y subjetiva) del turista se convierte así en el eje fundamental bajo el que debe realizarse toda aproximación conceptual de destino turístico. Murphy, Pritchard y Smith (2000) aportan un modelo teórico de destino turístico basado en dos grandes dimensiones que determinan la experiencia global del turista: Infraestructuras y Entorno. Tal como se observa en la siguiente Figura:

 

El Entorno del destino es considerado por Mo, Howard y Havitz (1993) como el factor fundamental de la experiencia turística. Dicha dimensión puede incluir atributos de diferente naturaleza, tales como el clima, estabilidad política, tecnología, nivel de precios, patrimonio tangible e intangible, calidad de la hospitalidad.

Fuente: ESTUDIO DE LA IMAGEN DE DESTINO TURÍSTICO Y EL PROCESO GLOBAL DE SATISFACCIÓN: ADOPCIÓN DE UN ENFOQUE INTEGRADOR, Héctor San Martín Gutiérrez, 2005.

Literature Review by: Larry Francis Obando – Technical Specialist

Escuela de Ingeniería Eléctrica de la Universidad Central de Venezuela, Caracas.

Escuela de Ingeniería Electrónica de la Universidad Simón Bolívar, Valle de Sartenejas.

Escuela de Turismo de la Universidad Simón Bolívar, Núcleo Litoral.

Contact: dademuchconnection@gmail.com – Caracas, Quito, Guayaquil, Cuenca.

WhatsApp: +593981478463

Compasión

La compasión es la única puerta que tenemos para conectarnos con el prójimo, ya sea una persona, un animal o una planta.

Más aún, la compasión es la única vía para encontrarnos a nosotros mismo, descubrir nuestra verdadera naturaleza, la que yace en la profundidad, lejos de la superficie abrumada por el ruido de la sociedad que ha puesto el progreso tecnológico por encima del progreso del amor por el ser humano.

Sólo ahora me abro a la compasión. Por muchos años estuve cerrado a ella y hoy descubro que era lo mismo que estar encerrado en una jaula cuya puerta siempre estuvo abierta.

Y he llorado, pero también he crecido. Me he permitido afrontar y ello me ha llevado a superar. Sin embargo, aún sufro al recordar mis errores.

Una mañana soleada iba caminando por una calle transitada y pasé a lado de un contenedor de basura. Al lado, en el piso, había un pequeño y hermoso gato, de pocos días de nacido. Maullaba desesperado en su soledad. Y sentí el impulso de recogerlo y llevarlo a casa. Pero me contuve. Pensé en la incomodidad que me causaría y continué mi camino sin mirar atrás.

No sé cual fue el destino de los seres que pidieron mi ayuda y fue negada por mi egoísmo. Pero sí sé que soy responsable de sus destinos desde el mismo momento en que tuve la oportunidad y la capacidad de aliviar su dolor, de atender y empoderar a mi prójimo para superar su desesperación, su miseria, su soledad.

Recuerdo ahora aquella chica que fue mi novia.  Sin considerar sus sentimientos, sin respetar el hecho de que su corazón estaba en mis manos, un día rompí con ella porque estaba aburrido de la relación. Lloró mucho. Fui incapaz de abrazarla y despedirme apropiadamente de ella… de ser un amigo, un caballero.

¿De dónde surgía tanta soberbia? Claro que lo sé. Mi propio corazón estaba roto desde niño al perder el amor de mi padre. ¿Así que decidí ser mi padre y violentar el corazón de otros? No estoy seguro de esto último, es difícil el psicoanálisis auto aplicado.

Aún me cuesta dejar ir. Aún me cuesta perdonarme. Entonces entiendo que la primera persona por la que debo sentir compasión…por su ignorancia, su soberbia, su debilidad…es a mí mismo.  

Sin compasión, estoy perdido.
Larry Obando, 17 de julio de 2017.

Contact: WhatsApp: 00593984950376 / email: dademuchconnection@gmail.com / Copywriting, Content Marketing.

Al llegar a clase

El olor a ropa nueva me posee. Mi franela color azul es mi orgullo. Indica que ya no soy un niño, que estoy en bachillerato. Este primer día de clases me emociona de manera especial. Conoceré a otros niños, tendré nuevos amigos. Salgo de casa con el peso de los cuadernos, libros y lápices al hombro, en mi bolso. Pero no siento cansancio, ni hambre, ni sed, sólo quiero llegar, descubrir, que el mundo me conozca y dejar mi soledad atrás.

Sin embargo, olvido tantos detalles que luego la memoria quisiera recuperar. Hubiese querido poner más atención a la mirada de mi madre, a la sonrisa de mi padre, al esmero que ambos ponen este primer día de clases para que todo me salga bien. Quisiera recordar mi cuarto, mi casa, los objetos de nuestra cotidianidad, la ansiedad que provocamos en nuestros hermanos menores que nos observan con envidia, y hasta la inquietud de nuestras mascotas. Pero estoy tan inmerso en mi ego, que no distingo los maravillosos e infinitos matices de un día que no se repetirá.

Porque este primer día de clase marca nuestra existencia. Y es una lástima no mirar, no notar y registrar la totalidad de nuestra efímera felicidad. Ya, cuando terminan los cinco años de dedicación académica, cuando ya no está papá, mamá, tu pequeño hermano y tu linda mascota, ya es tarde para deleitarse de un paisaje que se marchó junto con tu inocencia.

Al llegar a clase, un mundo nuevo aparece ante nosotros y embriagados de pasión, nos sumergimos en él. Pero al mismo tiempo, sin reparar en ello, otro desaparece. A los 50 años, cuando  se disipa levemente la neblina de mi egolatría, ansío recordar los rasgos especiales de aquel mundo nuestro, único y abandonado. Pero solo recuerdo el olor de la ropa nueva y la puerta de mi casa abriéndose súbitamente, dejándome en libertad como al pajarillo cuando abren su jaula.

Pero mi casa nunca fue una jaula. Y yo nunca estuve preso en ella. Era mi nido, y mis padres unas águilas. Era mi fuente, y mis padres el manantial. Era mi castillo, y mis padres mis reyes. Era mi morada, y mis padres, mis maestros y amigos. Ayer mi padre murió. Sólo ahora entiendo el infinito privilegio de haberlo tenido a mi lado aquel primer día de clase. Y no noté su sonrisa pícara. Hoy mi madre es ancianita. Hace tremenduras como yo, cuando era niño. Admiro su temple, su alegría. Yo cuido de brindarle mucho cariño y atención. Pero sé que es poco comparado con lo que ella me brindó.

Al llegar a clase, todos nos miramos unos a otros. Y el profesor pasó lista. Al mencionar mi nombre, nací para el mundo, abrí mis alas y me lancé al vacío.
Larry Obando en Quito, 21 de diciembre de 2016.

Contact: WhatsApp: 00593984950376 / email: dademuchconnection@gmail.com / Copywriting, Content Marketing.

La Masa – Ecuación Matemática

Es uno de los elementos básicos de todo sistema mecánico. En el archivo adjunto se explica como se deriva la ecuación matemática de la masa: Mecánica – Elementos Básicos – Masa

Ing. Larry Obando

Contacto:

WhatsApp: 00593984950376

email: larryobando@gmail.com

Copywriting, Content Marketing.

El Amortiguador – Ecuación Matemática

Es uno de los elementos básicos de todo sistema mecánico. En el archivo adjunto se explica como se deriva la ecuación matemática del amortiguador: Mecánica – Elementos Básicos – Amortiguador

Ing. Larry Obando

Contacto:

WhatsApp: 00593984950376

email: dademuchconnection@gmail.com

Copywriting, Content Marketing.

El Resorte – Ecuación Matemática

Es uno de los elementos básicos de todo sistema mecánico. En el archivo adjunto se explica como se deriva la ecuación matemática del resorte. Mecánica – Elementos Básicos – Resorte

Ing. Larry Obando

Contacto:

WhatsApp: 00593984950376

email: dademuchconnection@gmail.com

Copywriting, Content Marketing.

El amor romántico es un lujo.

Como todo lujo, el amor es una obra de arte. Esta es la primera ley del amante romántico.

Pero todo arte requiere primero del dominio de una técnica. Y luego, mezclar esa técnica con inspiración divina. En el fondo de nuestra alma sabemos qué es lo que nos inspira al romance: el sonido de la lluvia sobre el techo; la luz del sol sobre la majestuosidad de un árbol en la pradera; la canción  que inicia con la melodía nostálgica de una guitarra que pregunta ¿alguna vez has amado a una mujer?; la danza que celebra la vida y la existencia en un continente compuesto por los brazos y miradas de gente que te protege desde el afecto…debemos dominar la técnica y buscar con hambre insaciable el alimento de la inspiración.

Sin inspiración no despiertan nuestros sentidos y por nuestro lado pasará  desapercibido el tacto de las manos del amor anhelado con toda nuestra alma. Un corazón ciego y sordo no podrá identificar el objeto que anhela. Sin técnica, nuestro ego y malos hábitos no superados impedirán escuchar a nuestra pareja, y aceptarla tal como es, diferente de nosotros y que, sin embargo, nos complementa.

Las gotas de la lluvia en nuestro rostro revelarán todo los secretos para conquistar el amor. Con inspiración y técnica seremos únicos en descubrir la infinita belleza que nuestra pareja lleva escondida en la profundidad de su alma.

Preferimos vivir en el infierno con ella que vivir en el cielo sin ella. Entendemos que no se trata de ser jóvenes o viejos, es que ningún momento se repite, que cada minuto importa y que debemos hacer hoy lo que corresponde hacer hoy para conquistar el amor, porque mañana es tarde.

Todo cambia cuando lo tenemos claro. No sabemos cómo sucederá, pero sabemos que sucederá. Eso es tener fe en nosotros y en el amor que sentimos. Debemos ser los primeros en creer en el amor, antes de que el mundo nos confronte. Y no será fácil convencerla a ella, menos convencer al mundo.

Pero, ¿por qué tiene que ser fácil? ¿Acaso el lujo se deja conquistar por cualquiera que no lo merezca? El amor verdadero tiene algo de exclusividad, un sólo ella, un sólo yo. Es difícil de encontrar, es raro y hermoso, lejos de lo vulgar y silvestre. Se trata de una excelencia que no se logra en un día, ni siquiera en un año. El buen vino requiere de años para madurar y alcanzar lo sublime, no se puede forzar esta naturaleza.  Así que, la complejidad del amor romántico es una condición natural y en ello radica su belleza.

El amor romántico es el universo infinito al que realmente perteneces. Es una verdad, es un hecho que se comprueba rotundamente en la mirada inocente del hijo de ambos cuando está en tus brazos, la manifestación más absoluta de la expansión de ese universo.

Este lujo no es para todo el mundo, aunque todo el mundo podría tenerlo con la condición de ser amante romántico

¿Quieres ser un amante romántico?

Este no es como el amor materno, este hay que ganárselo. Es un proceso de resiliencia, de superación de heridas y paradigmas disfuncionales. Es contemplación, paciencia con proactividad. Implica desarrollar la conciencia emocional y psicosocial. Requiere de autoeducación y autoterapia, de compasión y perdón.

Paciencia, capacidad para escuchar y contemplar, son las herramientas esenciales e iniciales de la técnica. No hay nada más difícil que amar a un ser que ha sufrido, y casi todos hemos sufrido algún tipo de trauma en nuestra infancia, aunque hay aquellos cuyo sufrimiento va más allá del estándar. Este es el caso de una flor que se ha mantenido firme a pesar de haber sido pisoteada, por lo que sus espinas son más filosas, y su belleza más atrincherada. Es una tarea difícil, pero si fuera más sencilla Dios no te habría elegido a ti sino a alguien más débil.

Y finalmente, Amar es una aventura, no solo un destino. Es la esencia de nuestra existencia, la razón de nuestro nacimiento. Pero amar sin romance es como beberse la copa del lujoso vino de un solo trago, sin darle tiempo al paladar para contemplar y disfrutar de aquel sabor, de aquella textura celestial inigualable e irrepetible. Amar es el contenido, el romance es el empaque…regala lo más valioso de ti en el empaque más exquisito que puedas pagar.

Renacer mil veces.

I.

Esa mañana, locamente enamorado de tí como siempre lo he estado, decidí ir en tu búsqueda, a pesar de la distancia, a pesar del poco dinero que tenía, a pesar de todo. Mi corazón ardiente me lo exigía.

Entonces, tomé lo poco que tenía, miré la montaña a través de la ventana de mi cuarto, despampanante, hermosa, brillaba bajo esa luz solar intensa. Sentí como me decía “Ve por ella”.  La autopista esperaba por mí. Ya podía sentir el ruidoso inicio del motor que me llevaría al alto cielo, donde habitaba tu presencia. Tenía que ser ese mismo día, no podía esperar, la pasión me ahogaba, me faltaba oxígeno.

Con cuatro trapos en el bolso, impulsivo, energético, desaliñado como siempre he sido, bajé las escaleras de mi cuarto. Le dije a mi madre que me iba de viaje a los Andes, a buscarte. Con premura, como si mi presencia era requerida con urgencia en alguna sala de operaciones, consumí mi desayuno preferido, arepa con queso y algo de mantequilla, café con leche. Salí disparado y dejé atrás la venerada casa donde me crié.

Subí en tiempo récord los 130 escalones de la escalera antes de llegar a la parada del bus. La gente de Altavista, Catia, cumplía la misma rutina de siempre: comprar, cargar y descargar, conversar en las esquinas, entrar y salir del barrio. Yo, ese día, tenía algo grande en mente, algo distinto y maravilloso que me impulsaba a la aventura más grandiosa y trascendental. Con la imagen de tus labios, la sed de ellos, la imperiosa necesidad de estar contigo, abordé la camionetica, como le decimos al autobús localmente.

El tráfico en Caracas siempre ha sido espantoso, pero algo tiene de bueno. Muy poca gente muere por esta causa, debido a que todo se desplaza muy lentamente entre calles y avenidas. Tienes tiempo para escuchar música pop, vallenatos, salsa, reggaeton. Te enteras de los últimos éxitos de la comunidad de cantantes y grupos latinos del momento.

Reproducir música a todo volúmen es una costumbre muy arraigada en los conductores de transporte público caraqueño, que en un principio te incomoda, pero con el tiempo te atrapa. Esta cultura forma parte del grandioso sistema turístico venezolano.

Muchos vendedores ambulantes subían al vehículo para ofrecer golosinas, libros, carteras. Hasta hacían demostraciones de cómo una crema puede borrar la mancha de tu camisa en un santiamén. Nada podía molestarme en ese momento. Mi optimismo era tan inmenso que abrumaba mi espíritu, lo embriagaba. Y con gusto, disfrutando de mi existencia, ofrecí al vendedor la manga de mi camisa, la única blanca, algo curtida, para que realizara su demostración de crema quita manchas milagrosa.

Atravesamos  la Avenida Sucre y llegamos, con desesperante lentitud,  al Silencio. Nos acercamos al terminal de La Hoyada, estación principal de transporte interurbano e interestatal. Una vez allí mi aventura se complicó.

El caos no podía ser mayor. Decenas de grandes vehículos y cientos de personas, entre pasajeros y buhoneros, se amontonaban desordenadamente en un espacio a todas luces insuficiente, donde el humo de los tubos de escape se acumulaba e intoxicaba. Reinaba la desinformación en este tumulto, no había señales ni organización en el uso del espacio. También la delincuencia vigilaba tus pasos, acechando, buscando aprovechar cualquier descuido para llevarse una maleta, una cartera, cualquier cosa mal ubicada.

Pero estaba bien informado. Abriéndome paso entre la marea humana y la anarquía vehicular, logré llegar al pasillo donde están las taquillas de venta de boletos. Allí me esperaba, sin embargo, una enorme fila de personas interesadas en el mismo destino, y una leve esperanza de poder llegar a comprar mi puesto en el transporte, antes de que se agotaran. Aún no llegaba el tiempo de la telefonía celular, por lo que las personas lucían aburridas en aquella monótona e incómoda situación. Aquel pandemónium urbano era conocido como El Nuevo Circo, porque el terminal quedaba al lado de una plaza de toros del mismo nombre, que ya los caraqueños no frecuentaban desde antaño.

Dios siempre me ha acompañado en mis aventuras románticas. Bajo su protección Divina la bestia y el león se apartaron de mi camino. Afortunado, fui y regresé a lugares lejanos, muchas veces abusando de mi suerte. Pero nunca me fue mal, siempre logré regresar a pesar de mi ingenuidad y mi inocencia, soñando con las maravillas del destino, ajeno al peligro. Aquella, sin embargo, era la madre de todas mi aventuras. Así que al Altísimo y su manto invoqué.

Logré comprar mi pasaje en medio de aquella anarquía. Radiante, me dirigí al punto donde debía abordar el bus que me llevaría hasta la dicha de verte, escuchar tu dulce y graciosa conversación.

Tomé asiento en la calzada, entre maletas y pasajeros prácticamente tirados en el sucio piso del terminal.Y, mientras esperaba, mis pensamientos volaron hacia el momento en que te conocí.

II.

Un años antes, a inicios de febrero del año 1997, a los 22 años de edad, vagaba yo por esta ciudad como una página de periódico viejo que atraviesa las calles según el antojo del viento. Necesitaba, sin saberlo, un puente para superar el abismo que me separaba del afecto, de la pertenencia. Mi relación con la sociedad era frágil. No había logrado identificarme con nada.

En medio de mi desesperación, disociado desde hacía mucho tiempo, rotaba de trabajo en trabajo, evadiendo la realidad por medio de numerosas actividades recreativas que me dejaban vacío. Hasta el día en que uno de estos pasatiempos me condujo a confrontar mis demonios internos.

Siempre me había gustado bailar. Luis, mi mejor amigo, un día mencionó que había escuchado de un curso de baile que se llevaría a cabo en una casa de retiro llamada Pozo de Rosas, enclavada en las montañas de los Altos Mirandinos. Me interesó. Luego de investigar mejor, supe que el curso se titulaba “Biodanza”, que ocupaba el siguiente fin de semana y que era implementado por una organización de acción social sin fines de lucro.

Como era de costumbre, mi insuperable  ingenuidad me llevó a pensar que se trataba de un curso de danza tradicional y de biología. ¡Qué mezcla tan extraña!, pensé…pero sugestiva. Así que me inscribí.

Llegué a la casa de retiro de noche, porque salí muy tarde de Caracas. Fue necesario viajar de un estado a otro. Debía llegar a las 5 pm del día viernes, para iniciar el taller que duraría hasta el día domingo al mediodía, con alimentación y habitación incluída. Pero no sabía que tan lejos era, y mucho menos que el acceso era tan complicado, consistente en una ruta serpenteante, vertiginosa, cubierta de altos árboles en su inicio.

Se requería de un rústico y de gran destreza al volante para ascender. A mitad de camino, la vista se despejó y pude ver la montaña, el atardecer, lo que me permitió descubrir la hermosa geografía del sector, además de entender de dónde provenía su nombre.

La actividad económica dominante de la comunidad autóctona era la agricultura. No obstante, los cultivos principales eran de rosas, las cuáles necesitan calor de día y de noche. Para sustituir la luz del sol, en la noche se colocaban lámparas de luz eléctrica. De tal manera que a lo lejos, luego de que el sol se ocultaba, las praderas cubiertas por hileras de lámparas incandescentes asemejaban una marcha de guerreros de una tribu extinta, cada uno con su antorcha en la mano. Entré a un escenario mágico, me hice parte de la fantasía al entrar en este reino de las flores.

Al entrar al centro de formación, me encontré con un conjunto de casas de una sola planta, regadas en una colina de pendiente pronunciada, distribuidas a lo largo de una vía de concreto que permitía recorrer el complejo de arriba abajo. Cada casa tenía un techo de tejas rojas, paredes blancas y grandes ventanas, de aspecto pulcro y jardinería bien cuidada, con abundantes flores de todos los colores. Todo el centro estaba rodeado por un bosque frondoso, árboles que tocaban las estrellas. El cielo despejado permitía que la brillante luna alumbrara las montañas que se lograban percibir en la distancia. El aislamiento, la soledad y el silencio eran perfectos para escuchar los latidos del corazón.

La sesión de presentación del curso aún no había iniciado. Afortunadamente, no fui el único en llegar tarde. Nelson, el director del taller, un hombre ya entrado en sus sesenta, invitó a todos a pasar a un salón grande, ubicado en la casa más grande, apartada de aquellas destinadas al alojamiento. Formó un círculo con el grupo de participantes, conformado por aproximadamente 20 personas. Fué en ese momento cuando miré por primera vez tus ojos color café, tu dulce sonrisa, tu cuerpo seductor de baja estatura. Nos saludamos con un simple hola. Me pareciste simpática, amistosa. Mientras, el director explicó el objetivo del curso.

La Biodanza era una técnica alternativa de terapia para enaltecer la vida, sanar las heridas del pasado, liberar el alma de la cárcel del dolor. Todo a través del lenguaje silencioso de la danza. La invitación era a trabajar con el mundo interno, evitando al máximo la conversación estéril, aquella que nos hacía girar en torno a paradigmas y estereotipos que perjudican la salud de nuestro espíritu.

Me tomó por sorpresa, con la guardia baja. De haber entendido el fin de la reunión desde un principio, no hubiera asistido. Es más, de estar en la ciudad, quizás en ese instante hubiera huido. Sin embargo, una vez allí, hubo algo en las palabras del expositor y en aquel grupo de gente extraña, que logró convencerme.

Al parecer, la mayoría sabía de que se trataba, sólo algunos éramos novatos, y sólo yo no tenía ni idea del tema hasta ese momento. La circunstancia lució por un momento irreal. No era lo que yo buscaba, pero luego de un rato con aquellas personas, me sentía como si alguien me esperaba. Como si aquel evento hubiese sido diseñado especialmente para mí.

A partir de allí, mis emociones se montaron en el carro de una montaña rusa. A través de la Biodanza, pude confrontar mis complejos de inferioridad, pero también me di libertad para reír, para llorar, sentir la sexualidad, experimentar la vitalidad y la energía de mi vida… para trascender al dolor.

Jamás había abierto los secretos de mi mundo interno a un grupo de personas, como lo hice en aquellos dos días. Fue liberador. Fue el inicio de la resiliencia en mi vida.

Ellos me hicieron sentir parte de la humanidad. Fue fantástico. Y mientras yo crecía lentamente, acostumbrándome a la dinámica psicoterapéutica de grupo, también lo hacía nuestra amistad, hasta que fue inevitable aceptar que me atraía tu compañía más de lo normal.

Supe que vivías cerca de Boconó. Supe que tu familia también se dedicaba a la agricultura, al cultivo del café. En efecto, fue tu sinceridad, tu personalidad transparente como el agua, el tono suave de tu voz, lo que me conquistó. Pero hubo un instante en particular que marcó para siempre mi pasión por tí.  Durante una actividad del sábado en la noche, cuando ya habíamos entrado en confianza, Nelson nos invitó a confesar frente al resto de los compañeros nuestro principal tormento, nuestro más grande miedo o dolor. Fue el momento más difícil para todos. Tú entonces pasaste adelante, y confesaste lo siguiente: “Siento que no valgo nada”.

Todavía hoy me estremece la franqueza y crudeza de tus palabras.Me conmovió absolutamente. Entonces, no sé cómo pasó o cómo explicarlo, pero en ese instante me comprometí a demostrarte lo bella y hermosa que eres. Me identifiqué con tu causa. Sentí que era mi misión amarte como nadie lo había hecho hasta entonces. Y desde ese día ese sentimiento, mi amor por tí, no hizo más que crecer como incendio forestal en bosque infinito.

En los meses siguientes, seguí asistiendo a los encuentros de Pozo de Rosas. Estuviste en casi todos ellos, mientras yo te convertí en la Diosa de mis anhelos. Sin embargo, yo aún seguía siendo víctima de mi bloqueo afectivo. No te pretendí más allá de la amistad, tampoco te insinué nada. Hasta ese día en mi cuarto, en que decidí ir por tí porque mis deseos ya se desbordaban como las aguas de un río sometido a un gigantesco y enfurecido caudal.

Tú le diste sentido a mi vida, un motivo por el cual luchar. Mis días eran oscuros. Entonces llegaste tú y la luz del sol logró penetrar la espesura de las nubes grises.

III.

De nuevo en el terminal, nos enviaron un autobús viejo de asientos destartalados. Yo estaba tan contento que me parecieron de primera clase. Recorrer Venezuela por tierra era un enorme privilegio. Me esperaban muchos kilómetros, 12 horas de viaje. La hermosura y variedad de sus paisajes, la inmensa gama de matices culturales a medida que atravesábamos sus ciudades y pueblos, eran detalles sencillamente encantadores.

Esta atracción magnética por la geografía desconocida enriquecía mi aventura, mi romance. Saber que iba hacia tí y a la vez descubrir que estaba enamorado de mi tierra, de mi país, de su belleza y su cultura, era de un valor insuperable.

Disfruté del viaje a través de mi ventana, hasta que el sueño me venció.La luz del amanecer se colaba a través de las viejas cortinas al amanecer. El bus trepaba las cordilleras de Trujillo. Al despertar, pude ver montañas extensas y despobladas, cubiertas de bosque húmedo tropical, frío y neblina, barbas de palo, lagunas, pequeños ríos que cruzaban la carretera. El bus zigzagueaba por infinitas curvas mientras subía y bajaba por estas praderas casi vírgenes e inexploradas.

No aparto la mirada mientras el bus atravesaba pueblos y caseríos. Viviendas rurales con paredes de bahareque, techos de teja roja, alineadas en pendientes y cuadras a lo largo de la vía principal. Pasamos por Biscucuy, Batatal, Mosquey, La Laguna Negra. Cuando cruzamos el pueblo de Campo Elías, mi mente voló hacia tí. Soñé con nuestro matrimonio en aquella  maravillosa Plaza Bolívar, de radiantes colinas en su fondo, altos àrboles y paz eterna. Imaginé el nacimiento de nuestros hijos, con tus ojos café llenos de tremendura. Eras la protagonista principal de mi poema.  

Por fin entramos a Boconó, El Jardín de Venezuela, joya de Los Andes. Me costaba controlar la ansiedad. Al atravesar la pequeña ciudad, logré percibir amplias zonas dedicadas al cultivo agrícola, mientras el bus bajaba por una pendiente pronunciada; pequeños parques, residencias, gasolineras, mercaderes preparando vegetales para la venta. También ví vacas, cerdos, gallinas y caballos. Había llegado al campo y eso me fascinaba.

Entonces percibí la venta de pasteles de queso en pequeñas tiendas ambulantes Mi estómago emitió un rugido, ¡que delicioso se veían! Observé muchas damas y caballeros  llevándose a la boca un vasito de plástico lleno de café humeante. La boca se me hacía agua. Las calles se hacían más angostas mientras el camastrón del autobús bajaba hacia su destino final. El sonido de su viejo motor retumbaba en las coloridas paredes.

El frío de la madrugada azotó mis mejillas cuando salí a la calle. Rápidamente me abrigué con mi chaqueta ya vieja y gastada. Tomé mi mochila y me dirigí calle abajo. Era muy temprano para llegar a tu casa. Además, no era un invitado. Ni siquiera sabías que yo estaba en el pueblo.

Los pocos vecinos que ya pisaban la calle, me observaban con curiosidad. Recorrí numerosas cuadras, un rato a la derecha, otro rato bajando. Hasta que llegué al Picoteo, la única cafetería abierta a aquellas horas. Para mi beneplácito, tenían a la venta los pastelitos de queso más exquisitos de la comarca.

Las calles se llenaron de vehículos y personas atareadas. El ruido de los motores de vehículos rústicos se hizo elocuente. Niños y jóvenes iban rumbo al colegio, con sus caras soñolientas. Muchos hombres usaban bigote. Otros se presentaban con botas, sombrero, ropa de faena agrícola. Las mujeres vestían ropas de frío. Algunas eran elegantes, a la moda. Otras eran más folclóricas, con ruanas de vivos colores.

Llegó la hora. Me levanté de mi silla. Pagué los pastelitos y el café, enormemente agradecido. Tomé la ruta a pie hacia la Sabanita, donde estaba la estación de vehículos que trasladaban al Barzal, la zona agrícola en lo alto de la montaña donde vivías. Una mezcla de miedo y excitación se apoderó de mí.

Navegué un mar de sensaciones cataclísmicas a medida que me acercaba a tu casa. Camino por calles repletas de personas con respiración acelerada y ritmo cardíaco descontrolado. Llegué a la estación, una diminuta plaza con matorrales, arbustos descuidados  y asientos de cemento gastado, maltratados por el tiempo. El dueño del bar de enfrente abrió sus puertas mientras me lanzaba una mirada escrutadora, casi desaprobatoria. El tiempo pasaba. Apareció por fin el Sr. Hipólito con su viejo vehículo todo terreno color anaranjado. En realidad, sólo había un vehículo hacia el Barzal. Se estacionó frente a mí mientras saludaba con un leve movimiento de cabeza y una falsa sonrisa.

La música que escuchaban los choferes de El Barzal es más mexicana, más colombiana. En el fondo, sigue siendo romántica, latina, desgarradora. Era el único pasajero en el jeep cuando tomó la ruta hacia lo alto de la montaña. Calculé unos 25 grados de inclinación en la subida. La vía, muy exigente, un rato de concreto, otro de tierra, me hizo preguntarme que tenía yo que siempre terminaba subiendo y bajando montañas. Cruzamos pequeños ríos y caseríos, durante 25 minutos. Pude observar campos de intenso verde junto a las líneas de la cordillera. A lo lejos, la Teta de Niquitao lucía resplandeciente. Las casas grandes y campestres reflejaban Historia, en contraste con los colores de la piel del ganado y las flores que le rodeaban.

El aroma a tierra húmeda y la virginidad del aire provocó una extraordinaria sensación de pureza y oxigenación. Los árboles y las plantas de café se peleaban a muerte el territorio.

Pero mi encanto por la naturaleza espléndida se paralizó de repente cuando caí en cuenta que estaba por llegar al frente de tu casa. Tomando por sorpresa al conductor, le pedí que se detuviera, a unos cien metros del portal principal. Caminar me tranquilizaba y me ayudaba a organizar mis ideas. ¡Bueno… Allí estaba yo! Era el momento de la verdad. Decidí enfrentar mi destino. Prefería vivir y perder que llegar al final de mis días y no haber vivido nada.

Y así fue. En esa oportunidad yo perdí.

Me quedé en tu casa dos días. Tus padres, dos personas excepcionalmente amables y pacientes, me permitieron dormir en el cuarto de tu tío. Quedaste sorprendida y aturdida cuando te declaré mi amor. Pero, ya tenías novio. Hiciste todo lo posible por ser cordial conmigo. A duras penas pudiste manejar a la perfección aquella embarazosa situación. Me pediste que fuéramos amigos…los mejores amigos.  

El viaje de regreso a la capital fue el más largo de mi vida. Con las alas rotas, estaba desconsolado. Sin embargo, había cerrado el círculo, aunque seguía absolutamente solo.

IV.

Las lecciones más importantes, también son las más duras. Cuando cortan un árbol a la altura de su tallo principal, todo lo que está por encima se derrumba. Pero si el árbol tiene raíces profundas y bien arraigadas en la tierra, queda la posibilidad de que retoñe. A veces crecer, trascender al dolor, implica cortar el árbol de un sentimiento desde su tallo, para que una nueva planta, virgen, libre de ramas viejas y hojas secas, crezca con toda plenitud.

Totalmente eclipsado por tu encanto, continué amándote a cada paso, cada día y, en especial, cada noche. Fue imposible olvidarte.

Un año después, en 1999, estaba yo en otra fila, para variar, tratando de renovar mi cédula en la Oficina de Identificación y Extranjería ubicada en las Torres del Centro Simón Bolívar, cuando súbitamente sonó mi teléfono. No lo podía creer. Mi cuerpo se estremeció completamente cuando me dijiste hola. Ahora, el sorprendido, el aturdido, era yo. Entonces, me dijiste que estabas en el centro de Boconó y que necesitabas verme…¿Necesitabas verme?…El planeta tierra se detuvo. Incluso sin saber el porqué de tu necesidad de verme, mi corazón saltó de alegría. No me detuve a pensar con objetividad en los detalles, el tono de tu voz me capturó.

No hubo en mí un ápice de duda. Tomé de nuevo mi mochila y salí a tu encuentro.  Otra vez mi viaje, el caos, el tumulto de buses y buhoneros, la corredera, la distancia, la llegada a Boconó. Pero algo en mi universo emocional había cambiado. Un nuevo árbol había nacido.

Han pasado 20 años. Hoy no soy un árbol solitario, soy parte de un bosque sagrado de árboles gigantes como los del Parque Guaramacal. Hoy en día, mi corteza se adorna con los besos de las rosas que brotan de los labios de nuestros dos hijos, Victoria y Alejandro.

Cada cariño tuyo es una semilla que germina y me permite renacer mil veces. Cada mañana bailo para tí, movido por la brisa de El Ávila, entre Mangos, Caobos, Cedros, Cipreses y Araguaneyes. Mis hijos ruedan como frutas, montaña abajo, atravesando lagunas y ríos, mientras yo los custodio y los encomiendo a la Divina protección de quién me los concedió.

No fue un error ir a buscarte. Para nada. La otra lección es: Quién no arriesga, no alcanza.

Esa mañana, al acudir a tu llamado, al entrar al patio de tu casa, ya mi mente no funcionaba. Mi memoria sobre los detalles son vagos, pero recuerdo una escena nítidamente, y es el recuerdo de mis recuerdos. Saliste corriendo de la casa por la puerta principal, abriste tus brazos y me rodeaste con ellos, como la flor en el bosque abraza y consuela al abejorro enamorado. Entonces, me besaste en los labios. Fue allí donde perdí mi soledad. De hecho, me perdí entre tus pétalos, y la verdad, no quiero que me encuentren.